Girl Anachronicles

He estado out of the loop por algunas semanas ya. No he visto a mi madre en dos semanas y no he hablado con mi padre en el mismo tiempo. La mayoría del tiempo lo he pasado enconada en mi casa, en un estado de estupor entre dormida y despierta, con un dolor de espalda que probablemente trae el nombre “Colchón Viejo” tallado en su origen, celebrando a media potencia cumpleaños y aniversarios…

Una de las razones para este comportamiento de hibernación en pleno verano es La Monografía. La Monografía, que me ha venido quitando el sueño desde principios de semestre, cuando (a mí nada más) se me ocurrió transar con la profesora: a cambio del primer examen parcial, mejor hago una monografía. Sonaba a “¡excelente idea, Diana Campo!”, especialmente porque quería ir acostumbrándome nuevamente a ese tipo de tarea académica para cuando me empiece el martirio de la maestría (ya falta poco, falta muy poco).

Lo que no me esperaba era la infatuación (rayando en adoración)  que iba a desarrollarse con la profesora: su nivel de conocimiento y erudición, especialmente acerca del tema que había escogido para la monografía, era intimidante. ¿A quién rayos se le ocurre ponerse a hablarle a la prof. Luce Lopez-Baralt acerca de Don Quijote?

A esta guanaja que está aquí.

Tras mi mamá haberme pagado (tan generosamente)  un cursillo de 10 horas contacto acerca del Quijote – con la propia profesora, en la Academia Puertorriqueña de la Lengua Española, – yo estaba cada vez menos y menos segura de mí misma. De lo que estaba segura era de que no había NADA que yo pudiera decir del Quijote que Luce no hubiese escuchado ya como 300 veces… ni aún cuando se trataba de un paralelo entre Don Quijote y The Neverending Story.

Yep! Pasar un verano torturándome con lecturas obligadas: best summer evah!

Esa ansiedad se convirtió en una fuerza paralizante: no importa cuánto leía o dejaba de leer, no me sentí apropiada en ningún momento. Ni James Parr, ni Ruth El-Saffar ni Jorge Luis Borges me ayudaron a sentirme en mayor confianza con el tema. La extensión del semestre por la huelga tampoco hizo mucho por mi bienestar emocional: tenía más tiempo pero, en vez de escribir o leer, era más tiempo para atormentarme con la tarea que me esperaba.

Lo que me sacudió fue mucho más pueril: un sueño. Mejor dicho: una pesadilla. Sin entrar en los detalles más absurdos de lo que vi, Luce me tenía reunida para hablar acerca de la monografía y comenzó a hacerme preguntas acerca de lo que yo pensaba acerca del Quijote. En resumen, la Luce de mi sueño estaba negándome la dualidad maravillosa de la locura de Don Quijote, cosa que me parecía absurda porque Luce es la primera en quedar deleitada con los juegos mágicos que Cervantes se gasta en su mejor novela.

...también había un cojonal de dulces y helado en el sueño, pero eso no viene al caso.

En fin, con ese sueño quedé asegurada de que lo que sabía del Quijote, lo sabía bien. Y me puse a escribir.

Y lo comparto con mis lectores porque no es justo que no actualice mi blog en una eternidad y luego no tenga nada que mostrar como resultado:

Monografia_DianaMCampo

[...]

Nunca había terminado un curso en una nota tan triste…

Ayer fue el primer día de clases después de más de dos meses de ausencia . Entre la huelga estudiantil y el cierre administrativo previo y posterior (como elemento de intimidación e invalidación o producto de la ineficiencia), el semestre quedó desplazado para finalizarse exactamente en las fechas en las que el próximo semestre regular habría de comenzar. Esto significa que  - al estar ahora en pleno medio del verano – hay un gran porcentaje de estudiantes fuera del país, o fuera del área, o fuera del estado anímico para estudiar. Este dato no se le escapa a una porción importante de los profesores. Mi profesora no es la excepción.

Ayer el ánimo antes de clase era de ansiedad mezclada con la alegría y camaradería de vernos de nuevo. Sonrisas nerviosas eran el canvas desplegado en ese saloncito. Y un silencio de cámara se apoderó tan pronto entró la profesora. Luce López Baralt es una persona que, aunque pequeña y delicada en su aspecto – y absolutamente elegante – provoca un respeto absoluto. No es por lo seria: la profesora imparte sus clases con un placer y una estima hacia su profesión y su estudiantado incomparable. Sólo de los alumnos de ella – ahora profesores – con quienes he tomado clases (menciono al Prof. Emilio Baez y a la Prof. Maria T. Narvaez) puedo decir cosa similar: fueron excelentes profesores, y espero poder volver a tomar clases con ellos algún día. Les debo en gran parte la posibilidad de hacer una maestría. La Profesora López Baralt, no obstante, es La Maestra de entre todos los demás.

Profesora Luce Lopez Baralt

… y ayer la noté por primera vez perturbada. Su temple de dignidad estaba intacto, pero la tristeza le inundaba los ojos y, contrario a otros profesores – estoy segura – abordó el tema que ha estado sacudiendo los cimientos de la UPR desde hace mucho tiempo ya. Respetó nuestra inteligencia y, en lugar de continuar “como si nada”, se tomó la molestia de preguntarnos “¿Y ustedes qué piensan de esto?”. Le dedicó una gran parte del tiempo asignado a la clase para hablar del tema: la huelga, lo jodido que está el país, lo que nadie se atreve a decir. “Fascismo” salió de sus labios y, sabiendo que ella es apasionada pero cautelosa, quedo asegurada de que lo que llevo tiempo temiéndome, lo que a veces he pensado que es producto de mi paranoia y tendencia a la crisis, todo eso es VERDAD. Lo que está pasando en el país, lo que está pasando en la UPR, no es “cañiña de mono” (como diría papi). Estos no son escarceos entre policías y Che-Marleys. “Ya entramos en la barbarie,” como dijera Luce, y el que todavía me insista en que no somos un país tercermundista está viviendo en una fantasía agarrado de las pelotas con Luis Fortuño.

La profesora entonces nos notificó que “no es el momento de continuar el curso”. Pudimos notar el ausentismo grave y luego enterarnos de que muchos de los ausentes no lo estaban por vagancia o desinterés, si no por planes previos. Mucha gente ubicada allá afuera. “No es justo darle la clase sólo a algunos,” nos dijo ella, y tiene razón. Acordamos una serie de trabajos repositorios para los que no teníamos nota, y los que sí la tienen pues ya se la quedan. Y presencié lo que estoy segura no muchos presencian: ver a esta mujer, esta prócer de la academia, ilustrísima profesora con lágrimas saliéndole de sus claros ojos. Eso me resquebrajó el corazón.

Nos despedimos y me le acerqué para agradecerle su gesta en los momentos en que la comunidad universitaria lo necesitó tanto, su presencia en los portones en los momentos en los cuales la policía le negó la entrada de alimentos a los que estaban allí apostados, sus escritos, su presencia, su clase… y ese abrazo fue tan fuerte, me dolió tanto, me traspasó el alma… “el país te necesita,” me dijo. Y, aunque me jode decirlo, es verdad. El primer impulso ha sido huir. Miramos para afuera mucho porque adentro se nos está haciendo imposible pero, si vaciamos el país, la isla se queda desamparada y entonces ellos ganan.

(foto de Rojo Gallito)

Ezequiel también el otro día lo dijo: “Éste es el momento de quedarnos y luchar.” Hay que dar la batalla. Nunca he sido muy aferrada a la idea de una patria, creo que es porque siempre he dividido el alma en dos: una parte para el Puerto Rico que quisiera que existiera, y otra parte para la Colombia idílica que me creo que existe. Ver el país que de pronto se fue a la mierda, el país en el que crecí, que esto no era así, que se podía salir sin miedo a que una bala le cruzara el pecho a uno porque saliste en mala hora, que no era cosa de todas las noches las ráfagas de tiroteo por las guerras del narcotráfico, que podías disentir sin que un policía te cruzara la chola a macanazos… esto no era así, pero esto fue lo que nos dejaron.

Y sé que me tengo que quedar, luchar, ser inteligente, conscientizar… pero a veces atisba la parte de mí menos madura, de pronto se asoma la niña que aún sigue viva, aún está ahí y cree en unicornios y extraña a papá … y esa niña llora porque la dejaron sola en esta isla. Mi hermano se fue, mi papá se fue … y la lucha que tengo q hacer quisiera poder hacerla hombro a hombro con ellos, pero las distancias se me hacen más largas, especialmente cuando las macanas se nos acercan.

La depresión es general, eso lo he podido ver. Muchos estamos tristes porque sabemos que se están quedando con todo, que el país se fue a la mierda mientras el pueblo dormía en la misma cama que La Comay. Ahora nos tocó despertar y encontrar la casa en llamas. Sólo falta despertar el resto antes de que el techo se nos derribe encima hecho cenizas…

... nope, no bananas here either...

My grandmother used to have an odd sense of humor. “Yes, we have no bananas,” is a sentence she used to repeat in context of derision towards third-world countries. In retrospect, this could have been odd to see, since – as I learned later on in my life – my grandmother was born in Cuba and was raised there for at least the first 3 or 4 years of her life. She faintly, yet fondly, remembered the hacienda she lived in and the servants that used to work for them. My grandmother, it seems, was on the right side of the Habana Hotel. Yet, if you ever mentioned Cuba to her, just like it would happen to almost any conservative Puerto Rican in the heyday, all that would spout from her mouth would be clichés about bananas and dictators.

Living it up at the Hotel Calif-... no, wait...

Later on, through observation and interaction with Cuban families, I realized they are like a race in a permanent state of flight: a flight from their island, from their situation, from themselves. The ones I’ve met have been the kind of people to keep their nationality on the down-low, their exile has erased all identifying traits from their skin and tongue. Cuba is an ideal relegated to porcelain decorative plates and the occasional tiny tattered flag swaying in the wind.

… and I’ve realized that the constant throughout these refugees, the ones that claim to be from Habana and nowhere else, the “cubanos gusanos” (like my father-in-law has been herad to say), is that they hate themselves as a nation. They hate what they’ve come to belong to, so they decide to belong to it no more.

… and I’ve realized that this is exactly what’s happening in this island as well. We’re in decay: last few decades have seen to that. But the downward spiral flow has accelerated in these last few years, few months … and suddenly, all I see in my timelines and friend-feeds, all I hear from my loved ones is that we’d all prefer this island to blow to pieces. We’ve lost optimistic hope. Suddenly, I’ve even read people saying that we, as a people, deserve the brutal injustice to which we’ve been submitted… and I can’t help but understand, because there’s a side of me that thinks so too.

Every time I read a friend or family member justify the police’s violent response to pacific protests and what is mainly citizens claiming for their given rights, I cringe, and I tend to agree that this island needs some bloodshed, some fire and brimstone, some death.

We’re going down the same way as Cuba, or maybe not. I think the political details are completely out of my scope. But the self-hatred I see in Puerto Ricans today seems to be the seed of the dull resentment and silent rage the Cubans have come to live with for decades.

Yeah, we’re all out of bananas … but we sure have the fascist government that goes with the Banana Republic combo!

Thanks (?), grandma, for the lesson... I guess..

PD: My apologies to all Cubans and those of Cuban descent. My intention is not to offend nor judge in any way. These observations are purely personal, and more of a comparative relflection on what’s happening in PR during these days.